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二十七（第1页）

又过了大半个月。

有一天早上，我忙完了手头上的工作，决定给自己放一个假，去罗浮宫待一天时间。

我来到了画廊，在这里慢悠悠地走着，墙壁上的名画让我心动不已，头脑中思绪纷飞。

我欣赏了半天，忽然发现前面站着一个熟人，正是施特略夫。

我马上笑了起来，因为每次见到他那胖胖的身材、仿佛受惊小鹿一样的圆眼睛，我都会笑出声来。

可是这一次，我发现有什么地方不对劲。

他不像往常那样乐呵呵的，而像霜打的茄子一般愁容满面。

他看起来非常沮丧，但同时也很滑稽，仿佛一个刚刚遭受落水之灾的人担心别人嘲笑他那被打湿的衣服。

我叫了他的名字，他回过头，眼神呆呆的，像是在看我，又像是没在看我。

虽然他的镜片很大，但是仍然遮挡不住从他的圆眼睛里流露出来的忧伤。

“施特略夫。”

我又叫了一声。

他被我吓住了，发现叫他的人是我后，他勉强露出了一个笑容，但这个笑容很难看。

“你怎么了？为什么在这里游荡？像是丢了魂一样。”

我尽量用活泼的语气问他。

“我好久没来罗浮宫了。

今天我想来这里参观一下，也许他们有了新的展览品。”

“但你以前不是告诉过我，你要画一个星期的画吗？”

“思特里克兰德在画室里呢，他要画画。”

“哦？他怎么在那儿画画了？”

“是我建议的。

他还没有完全恢复健康，所以无法回到原先住的地方。

我本来认为，我们两个人可以一起使用那间画室。

你知道，在拉丁区有很多画室都是出租给双人的，这样更省钱，所以我本来觉得这个主意不错。

而且，如果一个人画累了，还可以和身边的人聊会儿天什么的，我觉得这样肯定很有意思。”

他慢吞吞地说着，说一句话就得停下来歇一会儿，完全失去了以往的流畅度。

他注视着我，温柔而略显傻气的圆眼睛似乎在向我诉说着无尽的忧伤。

“你说的到底是什么意思，我不明白。”

我说。

“思特里克兰德不能在身边有人的情况下专心画画。”